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Una bella storia, ben raccontata.
Il cardellino è un piccolo quadro di un autore fiammingo, che il protagonista sta ammirando in una mostra, sapientemente guidato, nell’osservazione, dalla mamma, quando….
Le prime cento pagine si leggono d’un fiato, Donna Tartt è di quelle scrittrici che ti fanno sentire l’odore della polvere.
Il cardellino, comunque al centro delle molteplici vicende, mi ha ricordato la palla da baseball di De Lillo in Underworld. L’oggetto che attira gli avvenimenti, li piega, li produce, li scansa.
E la relazione fra due bambini che si ritrovano uniti dalla stessa tragedia, e poi negli anni si rincorrono a loro modo, ha qualcosa de “La Solitudine dei numeri primi”.
Un difetto è la ridondanza. Eppure le tante pagine anche “in più” sono quelle che fanno durare qualche sera ancora il rapporto con i personaggi a cui ti affezioni.
E poi quello che a me è parso un eccesso proprio quantitativo di sballi da droghe alcool impasticcamenti, non sempre necessari nelle descrizioni troppo puntuali, quasi da manuale del piccolo drogato.
Una storia così lunga, che accompagna il ragazzino dodicenne delle prima pagine fino ai circa trent’anni, ha bisogno di qualche colpo di scena, e non ne mancano. Ma le morti improvvise – manco fosse un film di Ozpetec – sopravvengono a freddo, se ne avverte la funzione di sostegno alla storia più che la intrinseca necessità stilistica.
Il finale – l’atmosfera nebbiolosa di Amsterdam è quella (lì a Bruges) de “La coscienza dell’assassino” – è travolgente come un film d’azione americano di quelli fatti bene.
Ma attenzione: la sostanza c’è ed è lo spessore di ciascun personaggio, che emerge dai rispettivi vissuti, senza che ci sia mai il bisogno che l’autrice ci dica “come è” Tizio o Caio.
Il finalino – ormai i romanzi hanno tutti la struttura della sceneggiatura – invece ci poteva essere risparmiato: le considerazioni cosmiche dell’autrice posso condividerle ma non aggiungono sostanza al romanzo che già ne straborda di suo.
Comunque: da leggere, e domani vado a cercare i precedenti di Donna Tartt (ma che razza di cognome è?).

PS non è forse irrilevante aggiungere che per la prima volta ho letto un romanzo su Kindle.
Beh, mi dispiacerà ma – in generale – il libro in carta è da considerare morto a brevissimo, resterà solo per edizioni preziose o per chi non saprà rinunciare a com’era bello prima, come i patiti del vinile per i dischi, e sarà anche disposto a spendere – fra un paio d’anni, direi – tre o quattro volte tanto.
Oggi (14/09/14) ho preso in mano per la prima volta “Il cardellino” in libreria: sono circa 900 pagine, sarebbe stato scomodissimo da leggere al letto ma anche sul divano. E, sempre oggi, ero intenzionato a comprare “Il conte di Montecristo”, che non ho mai letto, ma di fronte alle 1.000 pagine scritte piccolissime mi sono detto che è certo che lo leggerò su Kindle e che, essendo un classico senza più diritti di autore, lo troverò pure gratis.

Una bella sorpresa, uno di quei libri comprati a naso, cioè aprendo a caso e provando a leggere qualche pagina. A volte funziona.
Il protagonista è uno scrittore di successo, ora soprattutto sceneggiatore corteggiatissimo, sciupone in tutti i sensi nato con un talento che è anche la sua maledizione.
La prima metà del libro in America, Los Angeles, alle prese con la solita necessità di concludere una serie di lavori se no il fisco, e la seconda in Inghilterra, da cui proviene, con la ripresa di contatto con la famiglia di origine, la moglie separata, la figlia adolescente.
Situazioni sempre un po’ eccessive, come una via di mezzo fra Bret Easton Ellis – ma senza alcuna efferratezza – e Nick Norby – ma senza la sua leggerezza – e comunque godibile. Secondo me anche Californication ha contribuito ad inspirare.
Sono rimasto deluso dal finale, costruito proprio con la grammatica di finalino e finale, ma sono sicuro che ai più la conclusione piacerà.
Vale la pena leggerlo, credo che cercherò il precedente e, a quanto sembra, più noto, “A volte ritorno”.

Un nuovo amore che può far ripartire, ad un anno di distanza da un’insopportabile perdita.

Conosciuto da poco, e quindi non c’è stato tempo nè modo di spiegare che gli amici presso i quali stanno andando a passare il weekend sono amici speciali, perchè lui era il fratello dell’amore morto.

E nemmeno di spiegare che l’amore precedente, ancora presente – e come potrebbe essere altrimenti? – nel ricordo e nella pelle, è morto proprio lì, lì dove stanno andando per il weekend.

Non solo: è morto proprio un anno fa.

Perciò, un nuovo amore appena nato, con già qualche handicap iniziale – la differenza di età e condizione sociale – si confronta con una vita passata, un’importante vita passata, proprio nel primo anniversario della morte.

Non sarà facile.

Siamo nella Londra di fine anni ’80.

Una giovane freelance, tanto intraprendente quanto ignorante, ha – per qualche equivoco, si capirà poi – quella che potrebbe essere l’occasione della vita professionale, fino a quel momento dedicata ad un giornaletto scandalistico e altre minuzzaglie come capita: un’intervista esclusiva alla più che ottantenne grande giornalista, della quale sta per uscire un libro che raccoglie i migliori articoli di decenni di carriera.

Il primo incontro è decisamente pessimo: le due non comunicano proprio. La giovane cerca il pettegolezzo scabroso o almeno piccante, l’anziana verifica l’abissale ignoranza – sia del mondo che dei suoi articoli – della ragazza e la prende in giro facendole credere inesistenti suoi amori con cantanti di epoche sfalsate.

Da qui in poi la ricerca affannosa della giovane di qualche particolare che le permetta di tirar fuori un articolo significativo è l’occasione – mi è capitato di pensare, e il dubbio mi resta, che questo potesse essere lo scopo vero del romanzo – per immergersi nel mondo brillante e falso della Londra intellettual-letteraria-giornalistica. Pieno di gente che difficilmente dovrebbe venir voglia di frequentare, almeno a leggerne.

Ma scava scava, forse ci avviciniamo ad un segreto inconfessabile della vegliarda, qualcosa che rappresenterebbe una contraddizione enorme rispetto ai valori ai quali ha dedicato la vita, sui campi di battaglia (veri campi di battaglia) e tra le ingiustizie del mondo.

In parallelo, l’anziana giornalista scrive e riscrive, cambiando ora un verbo, ora un aggettivo, come in un esercizio di stile di Queneau, l’articolo che non ha mai voluto scrivere, quando per prima entrò in un campo di sterminio appena liberato.

Alla fine, ciascuno avrà avuto il suo, compresa la giovane freelance che l’autrice accompagna senza alcun giudizio e senza alcuna pietà ove la porta il suo essere una vera, integrale cretina.